Подхожу к двери, заглянул в глазок. Лёня, да. С ним почему-то только один типок, чуть пониже моего старикана, какой-то пролетарской внешности, небритый… Да ладно, не мои проблемы. Главное, чтоб денежку при себе имел… Открываю дверь, натянув на фейс дежурно-рабочую лёгкую полуулыбку.
-Привет, Лёня!-
-Здравствуй, Катёнок мой хороший!-: Старикан чмокает меня в щёчку, одновременно чуток прижимая меня к себе, тискает за ягодицу. От него приторно пахнет какой-то дорогой туалетной водой. Он стаканами её на себя льёт чтоли? Аккуратно отстраняюсь от него, походя слегка прикоснувшись бедром к его паху-там уже, сквозь ткань легких брюк, ощущается нечто порядком задубевшее, точно дядя на стимуляторах сидит, не иначе.
«Пролетарий» за его спиной переминается с ноги на ногу, явно чувствуя себя некомфортно, озирается на запертые двери соседки, бабы Даши. Да-да, чувак, ты её не знаешь, но чуешь верно-старая клюшка наверняка прилипла к двернуму глазку, мониторит...
читать дальше